Claro de Luna

Claro de Luna

Con este libro entre mis manos

veo crepitar las tristes ascuas del hogar

se están consumiendo

dejándome en penumbras

Y mis pensamientos vuelan hacia el vacío

A la habitación sumida en tinieblas

A los cortinajes oscuros

A los pasillos infinitos

Por la ventana se ve la noche

fría y quieta

y la luz de la luna

el cristal atraviesa

Baña este cuarto que se sumerge en las sombras

Lo ilumina con el claro de luna

Disco plateado que asoma en los cielos

que contemplas impasible la noche serena y triste

que ves en las almas de los pobres mortales

que riges el nocturno firmamento

mudo observador que sin inmutarse contempla

la cruel tragedia de la muerte inexpugnable

Y vuelvo una y otra vez a esos recuerdos

que han venido de ninguna parte

aquí mirando el fuego que muere

sabiendo que la muerte no es sino la otra orilla

Ahí está, cruzando el puente

Y en aquella habitación

que soy obligado a contemplar por los pensamientos indómitos

la muerte toma forma de plata

descargada sobre el suave antebrazo de marfil

¿Cuánta furia he de seguir presenciando?

¿Cómo he de romper el hechizo que me ata a esta lúgubre visión?

La muerte se lleva la vida

El dolor rojo fluye por la habitación

La luz lunar saca destellos a la daga

a la sangre que mana de la herida abierta

¿Por qué, tragedia ineludible?

¿Por qué, sombras inexorables?

Y la vida se extingue con lentitud

llevándose a cada segundo un suspiro más

que caen como gotas de vida en el charco eterno de la infinitud

La creación se estatiza en aquellos momentos

Las gotas de vida abandonan y caen

caen en el estanque formando círculos que se disipan y se olvidan

se van, se van

estoy angustiado

asfixiado por estas siniestras imágenes

mi corazón tiembla con estos recuerdos

venidos de ninguna parte

Y siento que termina

que concluye

que finaliza

La vida se pierde

lentamente, lentamente

Los últimos latidos resuenan en mis oídos

como bajos inmortales cuyos ecos perdurarán por siempre en las paredes del vacío

Tristeza de muerte siento

Contemplo el final

La extensión imposible de la vida marchita

Y lo veo acabar

implacable

inamovible

definitivo

el gélido silencio

de la muerte helada

Y contemplo por primera vez

el inmenso abismo que hay detrás de esa máscara

Y siento temor

porque más allá oigo los lamentos

Y me llevo conmigo

de vuelta a este fuego que muere

esos llantos tristes

vestigios de mi viaje

que me acompañarán por siempre

Como si fuese el recordatorio

el reloj de la vida zumbando en mis oídos

marchando hacia el último instante

a ese abismo y a esas voces

que jamás caerán en mi olvido

que no podré borrar

que perdurarán siempre

porque ahí están

agitándose como los mares de un acantilado

aguardando, quizás, mi regreso

esperándome, tal vez

queriendo verme con ansiedad

queriendo tenerme

para siempre con ellos

con las voces del abismo

con las voces de la oscuridad...

Poco resta por decir. Hacía bastante tiempo que no escribía poesía (desde noviembre, más o menos), hasta que ayer por la mañana nació espontáneamente. Llevaba algún tiempo pensando en algo específico para Claro de Luna de Beethoven, había imágenes que aparecían como en fotografías... pero ninguna historia. Así que decidí aprovechar la potencia expresiva de las imágenes para la poesía vulgar y tosca que me suele gustar escribir. Ese es el resultado. Si os resulta tétrico, un poco inquietante, si llegáis a pensar que es angustiante... pues vaya que se cumplen los objetivos de transmisión.

Como ya sabéis, la poesía es de libre interpretación (y composición). Empecé queriendo hacer algo en particular y terminó saliendo cualquier cosa. Al corregirla y retocarla se me ocurrió una posible interpretación; si a alguien se le ocurre cuál puede ser y la dice, confirmo la deducción.

Hay un muy pequeño guiño literario hacia el final de la poesía. ¿Os suena de algún sitio?

Para aclararnos... no me gusta Beethoven. No mucho, al menos. El Claro de luna es una de las que puedo soportar de él. A veces se vuelve un poco pesado, aunque reconozco talento en su composición.

Esto entraría dentro de la categoría "escritura aficionada". Por lo tanto, y como ya sabéis, sugerencias, críticas, insultos y demás serán bien recibidos, como siempre.

Sin otro particular,

Au revoir.

¡Elen síla lumen omentielmpo!

Poema dedicado a Holmes y Watson - Autor anónimo

No hay nada elemental, solo la muerte,

merece algún respeto:
la vida es tal recurso de la suerte,
que un fracaso es un reto.

Así que, amigo mío, no lamente
descubrir el secreto:
el tiempo aquí no sirve, sea valiente,
que yo soy su amuleto.

Y no se quede ahí mirando todo,
buscando explicaciones:
se respira mejor desde aquí fuera.

No hay nada elemental ni hay otro modo
para estas vacaciones:


vámonos, Holmes, el infinito espera.

Buscando en la Wikipedia me terminé encontrando con esta delicia. Es una poesía de un autor que ha preferido permanecer anónimo, pero aún sin saber su nombre... me ha parecido bien publicarlo por aquí.

Lo que se dice en la Wiki es:

Emilio Pascual, director de Cátedra, poco antes de cerrar la edición de las obras completas de Sherlock Holmes, recibió un poema anónimo. Se sospecha que el autor puede ser un conocido autor modernista, sin embargo, se desea respetar el deseo del escritor (y de sus herederos) de permanecer incógnito y se acepta con agrado infinito su particular homenaje a Holmes y Watson.

Les hablo como un holmesiano que estará con Sherlock al pie del cañón por muchos años más. Este poema sabe llegar a la sensibilidad de todo admirador de Sherlock. Gracias al autor que tomó la pluma con semejante inspiración, de verdad, mil gracias.

"Elemental, mi querido Watson... nos han robado la tienda".

Escritura aficionada: Poesía nº 9

Poesía nº9 en fa nublado
Largo e pianissimo
Vuelo

Es como si estuviera volando,
guiado por el viento y sin rumbo fijo,
como si sólo fuese un barrilete,
flotando en el inmenso cielo.
Es como vivir en las nubes,
como olvidar y recordar que esto existe;
es como si existieran dos mundos y yo no estuviera en ninguno:
es como oír sin escuchar, ver sin en realidad mirar.
Las horas del reloj son indistintas,
da lo mismo las once que las diez.
Los granos del reloj se desgranan en eternas cuentas sin inicio y sin fin,
mientras el latido del mundo corre sin correr en mí.
He salido fuera de toda la realidad,
he encontrado lo que no he buscado.
Me he fugado sin querer de la prisión de lo que hay,
pero no he encontrado la libertad.
De hecho
no hay libertad
no hay nada
sólo nubes invisibles que velan lo real.
Y vivo en este juego de fantasía,
en un mundo indistinto,
en un lugar como en otro.
Me siento apartado de la vida,
como si el tiempo se hubiese desecho de mí;
me siento olvidado en la estación,
como si el tren de las cuatro hubiera pasado de recogerme.
Y yo no entiendo,
no lo entiendo,
no entiendo porqué sigo existiendo,
si pienso en el no existir,
si pienso en realidad que vaga es la fantasía que me sujeta.
Si pienso que sí existo es que comienzo a existir,
pero ¿y si pienso que ni siquiera existe aquello que me hace existir?
Qué es sino el pensamiento,
¿no es acaso sólo el vago reflejo de la vaguedad de nuestra consciencia?
¿Acaso el espíritu oprimido por las cadenas del cuerpo podrá de verdad tener consciencia de un mundo para el que no está llamado?
Quizá si subo a esa montaña,
quizá si me acerco hacia las estrellas,
quizá entonces sólo vea volar las fugaces cometas.
Quizá sea necesario amar lo irreal para volar sobre lo real,
o quizá sólo necesario sea el sencillo hecho de soñar.
Pero tan lejano se me hace ya mi asteroide,
tan diminuto allá, el planeta B 612.
No, no lo entiendo,
pero quizá ni siquiera entenderlo deba.
Sólo saber que me he ido,
que no he vuelto, que en serio ya nada de esto es cierto.
El ayer y el mañana ya no importan,
da lo mismo que sea el presente o el pasado aquello que me corta.
La hora me es indistinta, se ha vuelto por completo del revés;
da lo mismo en este momento,
como en cualquier otro,
como nunca o como después,
que sean las once
o las diez.


Nicolás Vásquez de Aragón.

Notas

La última poesía que escribí, si no me equivoco, salió publicada en Los cuentos del hada Jengibre, hacia principios de abril. Esto en realidad ha salido al escribir un correo electrónico, así que no es muy formal que digamos...

En suma, que no tendrá mucha armonía ni está bien organizada, pero a mí me gustan ciertos pasajes. Quizá no encierre de por sí toda la carga emocional que me gusta imprimir, es que lo noto como un poema más reflexivo que emocional. Toco un tema muy por encima que quizá otro día me gustaría profundizar (el del cautiverio y de la libertad).

Dato interesante del título es que el fa se conoce como la nota solitaria, no es que me gusta mucho esa tonalidad. De seros sinceros, la tonalidad que más me gusta es algo difícil de precisar. Sé que el do, el fa, el mi y el si quedan descartados. Me gusta el re, pero más cuando está en modo menor, y siempre me gustó un poquito más el la que el sol. ¿El problema? Mi oído y mi voz sólo están afinados en si, por lo que siempre recurro a las escalas con mayor contenido de alteraciones.

El asteroide B612, como todos pueden inferir, se trata de un guiño a Antoine de Sant Exuperi.

Largo e pianissimo no sé si se habrá seguido usando después de finalizado el barroco... De hecho, creo que he inventado una mezcla. Sí existía el largo, pero dado que las dinámicas sólo podían ejecutarse con el añadido de nuevas voces que reforzaran la intensidad, como que era algo difícil establecer dinámicas... Creo, no obstante, que alguna vez he oído el término "pianissimo" en relación a un título, pero quizá haya sido de una obra posterior al barroco.

Y bueno, no esperaba publicar algo a fin de mes, pero ya lo véis, yo mismo me doy sorpresas ;)

Como siempre, si tenéis críticas, comentarios, consejos o lo que prefieráis, no olvidéis que aquí prima la libertad y la sinceridad. Si no somos libres ni somos sinceros, entonces la búsqueda del conocimiento se hace estéril y verdaderamente infructuosa. Aquí podéis decir absolutamente todo lo que os venga en gana, siempre y cuando tenga una razón de ser. Como sea, estoy abierto a todo (tomates inclusive, que luego me hago una ensalada sin gastar ni un mango).

Los rostros perdidos

No será lo mejor que he escrito en toda mi vida, pero es lo menos que puedo escribir para homenajear este día. Fue compuesta el año pasado, por estas mismas fechas, pero ya había acabado el día cuando la terminé, por lo que ha esperado un año entero para ver la luz.

E un humilde homenaje de respeto, no pretende ser una obra literaria brillante. Hubo poetas mucho ejores que yo, y que al hacer esto mismo me superan en demasía. Pero esta es mi forma de llorar con aquellos que hoy lloran.

Para que esto no ocurre otra vez, para que lo poco que pueda restaurarse después del incendio se restaure, para que las pocas lágrimas que pueden ser sosegadas se sosieguen...

En medio de la tempestad de dos fuerzas mayores,
Inocentes fueron muertos y masacrados sin sentido alguno.
Entre el rayo y el trueno,
Entre la lluvia y el viento,
Entre la nieve y el granizo,
Cayeron árboles que crecerían en un bosque.
Y se arrebataron sus vidas,
Y se arrebataron sus rostros.
Y se arrebataron sus vidas,
Y se arrebataron sus rostros.
En medio de una cruel tormenta,
En medio de la lucha por el poder,
En medio de la masacre,
Muchos murieron y perdieron su rostro.
Pequeños retoños antes tenían nombre,
Pero luego se les fueron arrebatados sin piedad.
Bajo buenas imágenes se ocultaron,
Pero arrebataron les sus rostros sin piedad.
Y no se podrán olvidar los llantos,
Las amargas lágrimas de dolor,
De aquellos que hoy sí pueden recordar.
Y no cesarán esas lágrimas,
Pues la herida profunda es y no hay consuelo que cicatrice.
Porque muchas personas hoy se fueron,
Porque muchas otras se perdieron.
Porque se cegaron las vidas,
Se olvidaron los rostros.
Se disfrazó de bondad y buenas intenciones,
Pero el trueno y el rayo destruyeron muchos bosques.
¿Quién puede curar el daño de un niño extraviado?
¿Quién puede recuperar la vida de un hijo o un nieto?
Con crueldad y sin una pizca de humanidad a la vista,
Destruyeron y robaron.
Con crueldad y sin humanidad a la vista,
Robaron y destruyeron.
Robaron los rostros de muchas personas,
Destruyeron las vidas de muchas otras.
Sólo por mantener su pérfida y morbosa vida en lo alto del trono,
Sólo por eso lo hicieron.
Sólo por mantener su sucio y maldito trono en lo alto,
Sólo por eso lo hicieron.
Y esas lágrimas amargas no dejarán de cesar ahora,
No encuentran reposo en las pequeñas cosas.
Y sus lágrimas no cesarán más,
No hasta que encuentren lo que buscan.
Y han dejado una herida enorme:
Árboles sin rostros,
Otros árboles sin vida.
Han dejado una herida enorme:
Árboles sin vida,
Otros árboles sin rostro.
Y en la cúspide de la tormenta,
En ese momento en que estallan los azotes del trueno,
Y producto de la estupidez, la ignorancia, la insensatez, la corrupción del poder y la malignidad de la bebida,
Muchos otros cayeron en batalla.
Y en nuestros territorios se libró una gran batalla,
Y la gran batalla fue perdida.
Pero la pérdida de la batalla no se logrará comparar jamás
Con la pérdida de los perdidos que se perdieron por allá.
Miles de vidas cegadas,
Miles de rostros sin nombre.
Miles de vidas cegadas,
Miles de vidas perdidas.
Miles de vidas cegadas,
Miles de rostros sin vida.
Miles de vidas cegadas,
Por la ambición, el poder y la locura.
Miles de vidas cegadas,
Que aquí no serán restauradas.
Miles de vidas cegadas,
Miles de rostros… perdidos.

24 de marzo,

Día de la memoria por la verdad y la justicia.

El viejo arcón

l de los recuerdos,
todas las cosas que había se han escapado.
¿Adónde han volado?
Ya se han ido,
no volverán más,
porque de aquí han partido.
Se han ido,
se han marchado;
se han ido para no retornar.
Se han ido,
se han marchado;
¿en dónde estarán?
Las cosas que había en el viejo arcón,
las cosas se han ido volando.
De mi vida desterradas sin que yo lo quisiera,
de mi corazón anhelante de historias de magia.
Todas las voces y las ilusiones han sido acalladas.
Ahora sólo el crudo silencio de la realidad las aplasta.
De este viejo arcón de los recuerdos,
pero en realidad de mi alma.
se han marchado,
marchado para no volver.
Sueños míos,
¿por dónde transitáis en las oscuras horas de la penumbra?
Sueños míos,
¿quién os ha visto partir más allá de los mares?
Como los barcos piratas en que no puedo creer,
así vosotros os habéis alejado por completo de mi vista.
Os habéis perdido en las tinieblas,
quizás habéis encontrado al horrible leviatán de la realidad.
Oh sueños cruelmente partidos,
decidme en qué lugar del mundo transitáis.
No quiero creer que os hayan aplastado ya
las negras paredes de la caja más real.
Se han ido,
se han ido y no volverán.
¿Por qué?
Esa es la pregunta.
La grito y la clamo hacia las estrellas,
como esperando una respuesta satisfactoria venida desde lo alto.
Pero lo único que se oye es el sordo retumbar,
el vacío eco de las palabras rebotando contra las paredes de la nada.
Y de mi alma han sido desterrados los vestigios de alegres colores,
de sueños infantiles.
Sobre mí canta la cruda noche de la fría realidad.
Una noche demasiada noche.
Su color es rugoso.
Su sabor es a papel.
Su textura es gris.
Su nombre es temor.
¿Por qué?
He vuelto a hacer la pregunta.
Los crueles sonidos son como dagas envenenadas que atraviesan mi alma,
dejándola en jirones y en negra oscuridad.
¿Adónde iré ahora?
Seguiré quizás el camino,
pero no lo seguiré del todo.
“Caminante no hay camino”,
y ahí ha de detenerse el poeta.
Porque para mí no hay más ruta,
porque la vida se ha quedado estancada.
Maldita sea la respuesta esperada,
el contestar tan anhelado y que nunca llega a mis oídos.
El áspero sonido del negro raspa demasiado como para seguir.
Cada paso sin lo dejado,
sin lo perdido,
resultaría en una lágrima por los viejos tiempos.
Desconcierto desconcertado.
Incerteza con incertidumbre.
Dolor doloroso.
Terror aterrorizado.
¿Adónde seguir?
A donde mi corazón piense que estén los sueños perdidos.
A donde la incertidumbre dicte certeza.
A donde el desconcierto crea que se evapora.
A donde el anhelo de volver a poseer los sueños en el viejo arcón perezca
por ver cumplida su misión.
¿Pero cuánto?
¿Pero cómo?
¿Pero porqué?
Y otra vez el frío eco,
cual carcajada burlona,
cual negra flecha envenenada con la crueldad de quien sabe más ante el que ignora todo.
Quiero que se acabe.
Tan negro es el camino que sigue,
tan poca luz tiene…
He quedado como el guerrero despojado de sus armas,
destrozado ante su más feroz combate.
¿Adónde he dejado el poder de creer?
¿Cómo soñará mi alma?
¿Cómo cantará mi corazón?
¿Cómo veré nacer las nubes?
¿Cómo oiré el viento?
Qué lejos que queda.
Qué lejos que se ve.
Qué coloridos eran.
Cuánto he de temer.
Qué lejos que quedan.
Qué lejos que se ven.
Ya no hay preguntas.
Ya no hay dolor.
Quizás ahora sólo quede…
Nada.
Ante las ruinas del castillo de la esperanza,
ante los vestigios de los sueños que se pierden en cualquier lugar,
ahí ya no hay preguntas,
ahí ya no hay nada.
Ante los vestigios del castillo destruido,
ante los escombros cruelmente demolido,
veo el negro y sinuoso sendero que sigue adelante.
Y no,
no quiero.
Todo aire se extingue bajo el peso de esa negrura venidera,
los cimientos del castillo que albergaban las esperanzas han expirado.
Ahora sólo hay vacío y apatía.
Ahora ni siquiera una llama ha quedado encendida.
Son los despojos de una vida desgarrada,
de un alma hecha jirones.
Ante las ruinas de la alegría y de la esperanza,
sólo una inquieta pregunta nace desde el fondo del tormento y del suplicio.
¿Cuánto más he de seguir?
¿Cuánto más ha de seguir?
¿No le basta al despiadado de abismales plumas haber destrozado mi alma?
¿Acaso su deber es seguir atormentando,
murmurando con infame delicia el picoteo constante que destroza cada vez más,
segundo a segundo,
El alma que se ha olvidado de creer?
¿Hasta cuándo tendrá que recordar?
¿Cuándo se detendrá?
¿No sabe,
o no quiere saber,
que el hecho de reconocer ya que todo se ha perdido en las profundidades y que no retornará
es más que suficiente?
¿Hasta cuándo?
¿Cuánto tiempo más?
¿No dejará de susurrar con infame malicia
lo que es evidente?
Porque yo lo sé sin que él lo repita.
Porque yo ya sé que “Nunca más”.
Jamás.
“Nunca más” retornarán.
“Nunca más” volverán
los sueños rotos,
los sueños perdidos,
la esperanza olvidada que agachó la cabeza.
El peso de esas palabras cae como un bloque de hielo en las ruinas de mi corazón,
como una sinuosa espina en los jirones de mi alma.
¿Hasta cuándo,
yo mismo,
pues soy yo quien las pronuncia,
seguirá diciendo con dolor y crueldad
“Nunca más”?...
Ya lo sé.
NUNCA MÁS,
JAMÁS…

Sir Nícolas Vásquez de Aragón

Como siempre, si alguien desea dejar sugerencias sobre redacción, opiniones sobre estilos y todas las cosas que, bien aplicadas, puedan dejar comentarios constructivos (seguiré creyendo siempre en la crítica constructiva), será bienvenido y se recibirá con los brazos abiertos. Lo importante es aprender a mejorar. Y ya por poner un comentario, última poesía del año! A ver si me pongo a corregir algunas cosas que tengo guardadas por allí. Y a terminar otras.
Como verán, he usado dos guiños literarios hacia la parte central y final de la poesía. Uno es suficientemente claro, "caminante no hay camino", pero el otro puede que sea un poquitín más implícito. Con todo, sé que los admiradores de lo gótico lo habrán encontrado ya. Es mi pequeño tributo, mi forma de aportar algo más, por así decirlo, al Cuervo, de Edgar Poe. En el "Nunca más" (o "Never more") aplico el recurso que usó Poe en el Cuervo. Es la tortura del alma condenada a escuchar la diabólica ave, el susurro desgarrador y tremendo que destroza la esperanza como un jarrón de porcelana fina contra el piso; me gusta la implacabilidad que dan esas palabras en mayúsculas. En suma, es lo único que dice el cuervo negro posado en el busto de Atenea. ¿Cómo es tu nombre? Nunca más. Y así sucesivamente. Grande Poe, que se eligió el nombre Eleonore, que rima muy bien con Never more, para denominar a la amante perdida.

Oda a la alegría

Retrasar este momento sería ir demasiado lejos. Todos sabíamos que algún día tendría que publicar por completo este hermoso poema, así que muchos no se sorprenderán de verlo por aquí... Damas, caballeros y amigos del salón, en efecto, quiero compartir con todos vosotros uno de los más bellos poemas que se han escrito en la historia de la humanidés.

No creo que sea novedad decir que este poema, muchos años después de ser escrito y publicado por Friedrich von Schiller (poeta alemán), fue utilizado por Ludwig van Beethoven (compositor alemán) en el quinto movimiento de la novena sinfonía (opus 123). Creo que no hace falta que cuente aquí la hermosa y emotiva anécdota que tuvo el día en que el compositor estrenó la novena sinfonía (dejad que reserve ese material para cuando no tenga nada que publicar).

Creo que, al menos en los tiempos que corren, la humanidad debería leer de tanto en tanto este poema (también debería leer el Principito y la Biblia, pero no entraré en detalles). Hace un tiempo, en la entrada sobre las dificultades de una persona ciega al caminar por la calle y que nadie se ponga a mirar el bastón para evitar no lo sé ¿una caída desventurada?, dije que creía muy poco en el futuro de los seres humanos. Fantasmas y Andrea me dijeron que no exagerara, y lo cierto es que tuve que reconocer que es cierto, no debo exagerar tanto en ocasiones. Pero hoy no quiero exagerar. Hace poco me enteré del bombardeo de Corea del Norte a una isla de Corea del Sur. Me enteré de la muerte de dos personas. Me enteré de las planificaciones de armas nucleares. Punto y final, señores. ¿Queremos experiencias? En mil novescientos cuarenta y cuatro, por si a alguien se le olvidó, Estados Unidos lanzó una bomba atómica que destruyó Iroshima y Nagasaki, sin mencionar que dejó con graves enfermeedades a todos los habitantes de la zona afectada. ¿Queremos volver a intentarlo para descubrir si nos hemos vuelto resistentes a las explosiones atómicas? Albert Einstein tiene la respuesta. El pobre hombre, salido de Alemania por tener un origen judío, alerta al Gobierno de los Estados Unidos que los alemanes están preparando una bomba atómica, para que EUA tomara las medidas preventivas necesarias. Tengo entendido que después de eso, Albert Einstein citó: "En esta vida hay sólo dos cosas infinitas: el universo y la estupidez humana. No estoy muy seguro de la primera". Es horrible. Lo diré con crudeza y espero que impacte lo que tenga que impactar: "Yo, Nicolás, pienso que no hay criatura más rematadamente estúpida y cruel sobre la faz de la tierra que el ser humano". Damas, caballeros, los Estados Unidos de América (para que después se pregunten porqué desprecio tanto a esa nación), después del Olocausto Judío (mil novescientos cuarenta y tres), decide lanzar la bomba atómica a Iroshima (bomba que habían estado construyendo desde hacía unos cuatro años) para... ¿cómo era?... para dejar bien en claro que ellos no estaban jugando.

Ejemplos de estupidez hemos visto en muchos más casos. George W. Bush. Videla, con su ya memorable declaración de guerra a Inglaterra (hecho que, está de más decir, por cierto, acabó con la vida de todos los jóvenes de entre dieciocho y veintidós años de la Argentina). Y paro aquí porque sería ir demasiado lejos.

¿Mi punto?

Dejemos de joder. No me gusta la economía, y sin embargo la tolero como buenamente puedo. No me gusta la geografía, y sin embargo la tolero como buenamente puedo. No me gusta tener que deberme al riguroso y estricto sentido incoherente universal que puebla todo el mundo sin excepción, pero tengo que someterme a esa estúpidez forma de consevir la vida. Pero jamás, nunca en la vida, dejaré que me quiten el sentido común. Ya no hablamos de derechos humanos, ni de derecho a la vida, ni derecho de tercera generación, ni de respeto humano, ni de sentido de amor al prójimo, que bien podríamos hablar, sólo digo que no mencionaré ninguna de esas cosas para que nos entendamos todos mejor. Esto es sentido común. No toleraré jamás que se desate una estúpida guerra y que mueran personas que no tienen nada que ver con el conflicto. Si tú estás disgustado con tu vecino, si el presidente de Tetratolandia está molesto con el ministro de Triangulandia porque tienen divergencias económicas en tanto a modelo económico, y si quieren matarse a puñaladas para ver quién puede más, adelante, nadie se los impide (aunque yo no se los aconsejo, a decir verdad). Pero dejemos de lado al resto del mundo, ¿queréis?

Ahora sí, más cristianamente hablando...
... ¿con qué derecho puede un ser humano quitarle la vida a otro ser humano? ¿No, en serio, con cuál? Hablamos, damas y caballeros, no de un juguete o de un bloque de mármol, sino de vidas humannas, vidas que tienen valor en sí misma. ¿Cuán capacitado para dirigir un país está una persona que no respeta siquiera la vida de los semejantes? Basta ya. Si quieren tirar media vidas debatiendo en un recinto cerrado y caluroso, nadie se los impondrá (total, hay gustos para todos), pero por el amor de Dios, por las entrañas de misericordia de Jesucristo, dejad de dispensar muerte a vuestro paso. Es triste. Señores, tirar la vida porque sí es triste.

Recordemos por un momento, aunque más no sea, que somos hermanos, y dejemos a un lado todas nuestras diferencias para pensar un poquito más antes de tomar este tipo de desiciones.


En suma, si tomáramos conciencia de lo que nuestras desiciones pueden hacer sobre el resto del mundo, intentaríamos pensar antes de obrar como nos venga en gana. Lo dije hace un tiempo, lo vuelvo a repetir. Estamos al borde de un colapso social. Una crisis social como nunca antes se ha visto en la historia de la humanidad. Más grande que el nacimiento de la burguesía y el del proletariado, más grande que la crisis del treinta, más grande que las dictaduras de los sesenta y los setenta. Mucho más grande, y muchísimo más global, más insostenible y más tectónico (dícese de generar un movimiento císmico a nivel social). Una crisis que no afectará sólo a una nación o a un Estado, sino que afectará a todo el mundo y no dejará títere con cabeza. Latinoamérica no está a la vanguardia de nada, y la ilusoria unión entre los países latinoamericanos es una junta de neocomunistas y dictadores (pura cháchara, vamos). Los demás países del mundo... a decir verdad, creo que, por lo menos Estados Unidos resuma un neoliberalismo que arrasará con todo. ¿Conclusión? O dejamos de tocar el globo con bombardeos al estilo "juguemos a la batalla naval en grande", o afrontemos el hecho de que el colapso social se adelantará, y quizás no estemos en condiciones de afrontar guerras y crisis sociales al mismo tiempo. El mundo en sí, a pesar de lo que aparenta en una engañosa y calma superficie, se está convirtiendo en un tornado de caos y descontrol que no puede desembocar en un lugar placentero. Cuidado.

Recordemos que somos hermanos, que no somos bestias que se devoran entre sí, y tratemos de hacer algo mejor en busca del ideal utópico que yace en la alegría.

Cuando todo queda dicho, comienza a elevarse la poesía...
... ACLARACIÓN: Incluyo dos versiones de la poesía. Una es más corta y es la traducción poetizada del alemán al español (digamos que no es la versión completa, pero tiene una proliferación encantadora de vocabulario poético que no te deja indiferente. Luego tenemos la versión extendida, que, aún siendo más larga, no termina de ser todo el poema entero en español, sino sólo la versión traducida de los fragmentos que eligió Beethoven para el quinto movimiento de la novena sinfonía. El texto completo en alemán, por si alguien habla esa lengua, está aquí (es decir, en la página de Wikipedia).

Alegría, Luz Divina,
del Elíseo dulce lar,
inflamados alleguemos
Diosa, a tu celeste altar.
Une otra vez tu hechizo
a quienes separó el rigor.
Fraterniza el orbe entero
de tus alas al calor.


A quien el azar ha dado
la verdadera amistad,
quien consorte dulce halla,
ha sin par felicidad.
En la redondez terrena
suya un alma invocar!
A quien no le fuera dado
sumiríase en pesar!


En el seno de Natura
alegría liba el ser,
su florida vía sigue
males, bienes, por doquier.
Besos, vides, fiel amigo
hasta el morir nos dio;
el deleite, a los gusanos;
y al querube, un gran Dios.

Cual los soles en su vía
magna, juntos! oh! marchad!
y como héroes disfrutad
dicha, triunfos y felicidad!

Abrazaos, oh! millones!
Beso de la Humanidad!
Brinda celestial bondad
Padre a tu séquito sin par
Os postráis, oh! juntos
Ante el Creador Eterno
Busca en el azur, y reina
Sobre el plano etéreo.

La versión sin favor al verso (más literal).

¡Alegría, hermosa chispa de los dioses

hija del Elíseo!
¡Ebrios de ardor penetramos,
diosa celeste, en tu santuario!
Tu hechizo vuelve a unir
lo que el mundo había separado,
todos los hombres se vuelven hermanos
allí donde se posa tu ala suave.



Quien haya alcanzado la fortuna
de poseer la amistad de un amigo, quien
haya conquistado a una mujer deleitable
una su júbilo al nuestro.
Sí, quien pueda llamar suya aunque
sólo sea a un alma sobre la faz de la Tierra.
Y quien no pueda hacerlo,
que se aleje llorando de esta hermandad.



Todos los seres beben la alegría
en el seno de la naturaleza,
todos, los buenos y los malos,
siguen su camino de rosas.
Nos dio ósculos y pámpanos
y un fiel amigo hasta la muerte.
Al gusano se le concedió placer
y al querubín estar ante Dios.



Gozosos, como los astros que recorren
los grandiosos espacios celestes,
transitad, hermanos,
por vuestro camino, alegremente,
como el héroe hacia la victoria.



¡Alegría, hermosa chispa de los dioses
hija del Elíseo!
¡Ebrios de ardor penetramos,
diosa celeste, en tu santuario!
Tu hechizo vuelve a unir
lo que el mundo había separado,
todos los hombres se vuelven hermanos
allí donde se posa tu ala suave.



¡Abrazaos, criaturas innumerables!
¡Que ese beso alcance al mundo entero!
¡Hermanos!, sobre la bóveda estrellada
tiene que vivir un Padre amoroso.



¿No vislumbras, oh mundo, a tu Creador?
Búscalo sobre la bóveda estrellada.
Allí, sobre las estrellas, debe vivir.



¡Alegría, hermosa chispa de los dioses,
hija del Elíseo!
¡Ebrios de ardor penetramos,
diosa celeste, en tu santuario!
¡Abrazaos, criaturas innumerables!
¡Que ese beso alcance al mundo entero!
¿Os prostráis, criaturas innumerables?
¿No vislumbras, oh mundo, a tu Creador?
¡Búscalo sobre la bóveda estrellada!
Hermanos, sobre la bóveda estrellada
tiene que vivir un Padre amoroso.



¡Alegría, hija del Elíseo!
Tu hechizo vuelve a unir
lo que el mundo había separado
todos los hombres se vuelven hermanos
allí donde se posa tu ala suave.



¡Abrazaos, criaturas innumerables!
¡Que ese beso alcance al mundo entero!
¡Hermanos!, sobre la bóveda estrellada
tiene que vivir un Padre amoroso.



¡Alegría, hermosa chispa de los dioses,
hija del Elíseo!
¡Alegría, hermosa chispa de los dioses!

Para que no olvidemos que somos hermanos. Para no olvidar.

Figuras literarias (I): aliteración y calambur

Ya he empezado a rescatar mis apuntes de literatura de bachillerato en busca de curiosidades varias. Y he buscado ahí porque, precisamente, he tenido la suerte de que durante esos dos cursos he tenido una asignatura dedicada exclusivamente al análisis y teoría literarias, además de la asignatura típica de Lengua y literatura, en la que se suele aprender "Pepito escribió esto, esto y esto, pertenece a este movimiento que tiene como rasgos éste, éste y éste" y poco más. Y una de las primeras cosas de las que me he acordado es que mi profesora nos dijo en más de una ocasión que era más fácil acordarse de las distintas figuras literarias con un ejemplito, como quien dice "esto es una epanadiplosis, que es como "verde que te quiero verde". Así que he pensado que podíamos repasar algunas figuras literarias conocidas y no tanto con los ejemplos que se suelen usar para ello.

Pero no os preocupéis, que en mis entradas pienso hablar también de otras cosas. Por ejemplo, de algún libro que haya leído (leo más durante el verano que durante el curso, así que muchas de estas entradas irán "de memoria") y algún otro apunte sobre teoría literaria que sea breve de contar. Y recuerdo que tengo en algún sitio unos cuantos poemas de autores conocidos con anotaciones sobre recursos y significado; si encontrase alguna estrofa curiosa tampoco estaría mal. Ahora no me queda más remedio que ceñirme a lo que tengo. Así que vamos a recordar una figura muy conocida con un ejemplo también muy conocido y otra que no lo es tanto.

La aliteración es la repetición de ciertos sonidos que sirve para producir un efecto musical y un refuerzo del ritmo. En el ejemplo que se suele poner se distingue también una onomatopeya, porque el sonido que se repite imita ruido de lo que describe. Podéis leer la estrofa entera (es la décima) aquí.

"En el silencio sólo se escuchaba

un susurro de abejas que sonaba"

Garcilaso de la Vega

Égloga III

Versos 79 y 80

El calambur es un juego de palabras que se produce cuando las sílabas de una o más palabras, agrupadas de otro modo, sugieren un sentido distinto. En la página de la wiki a la que enlazo hay muchos ejemplos, algunos muy curiosos. Aunque se aprovecha más oralmente (como la típica adivinanza de "oro parece, plátano es"), tenemos ejemplos como el que quiero enseñaros, que viene de aquella especie de guerrilla que con sus versos tenían los poetas del Barroco, en este caso Góngora y Lope de Vega (la poesía entera está hacia el final de esta página, consta de una única estrofa):

"Con el pico de mis versos

a este Lopico lo pico"

Luis de Góngora

Y eso es todo por hoy, espero que no hayáis bostezado mucho mientras leíais esto, y ya nos veremos otro día. Un saludo.

Abrió las alas... y voló

Llegó volando,
una mariposa llegó.
Perdió el camino que seguía,
y hasta nuestro saloncito llegó.
He dicho que perdió el camino,
pero en realidad no fue así;
siempre ella seguía su rumbo,
y su rumbo fue llegar a parar aquí.
Y ahora llega,
llega revoloteando,
una mariposa de color primavera en medio de un otoño gris.
Y ahora llega,
llega revoloteando una mariposa.
Mariposa,
mariporosa,
mariposa:
¿De dónde has venido?
¿Cómo has llegado hasta aquí?
¿Sabes a dónde has llegado?
¿Por dónde continuarás tu viaje?
Oh, bella y colorida mariposa,
¿a dónde viajarás ahora?
"ahora", me responderás, "no sé a dónde el viento me llevará".
Oh, bella mariposa,
naciste hace tiempo, saliste de una crisálida de creatividad, imaginación y color.
Quizás fue la imaginación de un niño quien te creó.
Has transitado caminos incontables, colorida mariposa;
¿cuáles han sido?
¿Por dónde has andado?
¡Cuántos corazones y lugares habrás visitado!
Fuiste siempre un regalo libre y sin control.
Te dejaron volar quienes te recibieron.
Fuiste siempre un regalo libre y sin control.
Te regalaron al viento los que te recibieron.
Y así pudiste llegar a mil lugares sin pensarlo o saberlo, o siquiera haberlo imaginado.
Dime, ¿sabías acaso que pasarías por tantos sitios y llevarías tanta felicidad?
Oh, eres prueba de afecto y amor, de amistad y cariño;
y volando llevas estas alegres demostraciones.
¿Quién hubiera pensado que tú, pequeña mariposa, podrías ser portadora de algo tan bello como el contento de saberse amado?
"Es que en lo simple se esconde la belleza verdadera", dicen, y tú, querida amiga de colores, lo demuestras.
Y es que no hay mayor felicidad, creo yo, que recibir semejante regalo:
es la dicha de quien se ve rodeados por amigos y seres queridos.
Tú, mariposa, que has llevado todo esto a todos los corazones,
ahora tienes que volver a emprender vuelo.
Pero tranquila, que serás portadora de alegría y consuelo.
Sí, sí, no lo niego;
volarás por el mundo, seguirás dando aliento.
No, no, sí lo niego;
no estarás jamás sola.
Anda, vvuela, pequeña mariposa, vuela al horizonte inalcansable.
Anda, anda, pequeña mariposa, vuela y sigue llevando felicidad.
Que quien te vea, amiga mía, reconozca en ti una muestra de amistad y cariño.
Quienes te vean, querida amiga, puedan recibir de ti un mimo.
Pero un mimo es blanco y negro
(muy poco parlanchín),
y tú llevas color;
transmite pues entonces un poco de amor.
Anda, levanta el vuelo ahora, y ve al hogar de todos los que te ven.
Anda, levanta un poco el vuelo ahora, como aquella primera vez.
Recuerda, recuerda cuando saliste de la crisálida.
Allí muy mojadas y húmedas estaban tus alas.
Mas ahora tus alas van cargadas de amor, amor de muchos que quieren cantar que aman.
Anda, como al principio.
Y así, como fue al principio,
abrió sus alas... y voló.

Sir Nícolas Vásquez de Aragón.

De Los cuentos del Hada Jengibre, Jengibre, nuestra querida amiga y coordinadora del salón, nos ha obsequiado, a nosotros y a todos sus seguidores, lectores y comentaristas, con una bella mariposa. Creo que la poesía que salió por casualidad lo explica todo, pero por si acaso...
... bueno, lo cierto es que no hay mucho que explicar en esta ocasión (a no ser el explicar porqué tengo la tendencia a explicar las explicaciones). En todo caso, podría decirse que esta mariposa es un mimo o una forma de decir "te quiero". Es una prueba de amistad, afecto y cariño, y ha viajado mucho antes de llegar al salón del estudio. Mas ha de seguir viaje, pues necesita seguir llevando ese pedacito de luz que portan las mariposas.

Os invito, amigos y amigas del salón del estudio, a que os animéis, y a que toméis esta pequeña mariposa como un regalo de mi parte.

¡Que siga volando nuestra amiga mariposa, y que no deje de llevar su luz! Es para vosotros, en señal de afecto y amistad. Todo el que quiera, puede tomarla y llevársela a su "casita" (entendiendo este último término como "blog propio").

¡Elen síla lumenn omentielmpo!

Annabel Lee.

Annabel Lee. Edgar Allan Poe.

FUE HACE MUCHOS Y muchos años,
en un reino junto al mar,
habitó una señorita a quien puedes conocer
por el nombre de Annabel Lee;
y esta señorita no vivía con otro pensamiento
que amar y ser amada por mí.

Yo era un niño y ella era una niña
en este reino junto al mar
pero nos amábamos con un amor que era más que amor
—yo y mi Annabel Lee—
con un amor que los ángeles sublimes del Paraíso
nos envidiaban a ella y a mí.

Y esa fue la razón que, hace muchos años,
en este reino junto al mar,
un viento partió de una oscura nube aquella noche
helando a mi Annabel Lee;
así que su noble parentela vinieron
y me la arrebataron,
para silenciarla en una tumba
en este reino junto al mar.

Lo ángeles, que no eran siquiera medio felices en el Paraíso,
nos cogieron envidia a ella y a mí:—
Sí!, esa fue la razón (como todos los hombres saben)
en este reino junto al mar)
que el viento salió de una nube, helando
y matando mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte que el amor
de aquellos que eran mayores que nosotros—
de muchos más sabios que nosotros—
y ni los ángeles in el Paraíso encima
ni los demonios debajo del mar
separarán jamás mi alma del alma
de la hermosa Annabel Lee:—

Porque la luna no luce sin traerme sueños
de la hermosa Annabel Lee;
ni brilla una estrella sin que vea los ojos brillantes
de la hermosa Annabel Lee;
y así paso la noche acostado al lado
de mi querida, mi querida, mi vida, mi novia,
en su sepulcro junto al mar—
en su tumba a orillas del mar.


El pasado año se conmemeraba el doscientos aniversario del nacimiento de Edgar Allan Poe. Para mi uno de los mejores escritores americanos. Sus obras más conocidas son los Cuentos de Misterio e imaginación, pero escribió poesía, ensayo y además fue el creador de la novela detectivesca (sí, Nicolás, Poe es muy anterior a Conan Doyle, de hecho sir Arthur nació diez añaos después de la muerte de Poe).
Hoy quiero centrarme en el Poe poeta. No suelo ser demasiado dada a la poesía, o por lo menos a cierta "clase" de poesía. Pero cuando escuché por primera vez este poema no pude dejar de sentirme fascinada. Reconozco que no llegó a mi por los cauces habituales. Lo lógico habría sido a través de un libro, una antología o algo así ¿no?. No, lo mío fue algo diferente. Fue a través de la radio. Original ¿verdad?
Un grupo llamado Radio Futura cantaba una canción titulada Annabel Lee. Me gustó la canción e investigué. Así supe que era un poema de Poe.

Os dejo el vídeo musical de Radio Futura. Un vídeo muy cuidado y con una estética que de seguro gustaría al propio Poe.

Homenaje

pura y perfecta.
Imperfecta e impura.
¿Qué quieres de mi?
¡Oh! Gran deidad griega.
¿Qué te puedo ofrecer para satisfacer todos tus caprichos?
¿Quién eres? ¿Cómo eres?
Eres de una naturaleza insondable,
No te puedo expresar mejor.
Nadie, jamás, ni en mil siglos siquiera
Podría expresar lo que de verdad eres.
Una mujer caprichosa
Que seduce a quien la comprenda.
Seductora sirena
Que enloquece con su canto a aquel aventurero incauto.
¿Quién eres, entonces?
Oh, belleza infinita,
Mar profundo y truculento,
Misterio eterno.
¿Quién eres?
Eres un peligro constante,
Una aventura sin fin.
¡Ay! Pobre de aquel aventurero que en tus profundas aguas se pierda.
¡Ay! Pobre de aquel marinero que quede hechizado bajo tu perfecta luz.
Entrar en ti es como abordar una barca.
Se corre el riesgo de caer en tus aguas tempestuosas…
Pero ¡no vale la pena correr el peligro con tal de conocerte!
¡Oh!
Hechicera que con tu magia has dejado cautivo a tu servidor.
¿Qué será de mi?
Perdido para siempre entre tu absoluto.
Cuán exacta y cuán inexacta a la vez.
Cuán bella y cuán tremenda.
Cuán fogosa y tan fría.
Cuán delicada y cuán brusca.
Me atrapas, llamándome, seduciéndome.
Pero cuando quiero ir más allá de lo que me permites,
Me haces a un lado.
¿Qué puedo hacer?
Ante ti sólo soy un punto.
Me pierdo en tus recovecos,
Me golpeo con tus signos,
Me fascino con tus secretos.
Un vuelco da mi corazón
Al saber que he descubierto
Casi por casualidad
Parte de tu misterio.
Tan pura
Tan impura.
Tan perfecta
Tan imperfecta
Eres única entre todas,
No tienes comparación alguna.
Quizás esa sea la magia que me domina
Quizás esa sea la causa.
No lo sé, y poco me importa.
Sólo me importa saber que siempre estarás allí cuando te necesite.
Sólo me importa saber que le pondrás ese toque de magia a mi vida.
Sólo me importa saber que me sacarás de la monotonía.
Sólo me importa saber que eres única:
Matemática.

[Nota: Esto es un pequeño homenaje o tributo a las matemáticas. Los que hayan leído algunas entredas anteriores del salón sabrán que soy loco chiflado por esta ciencia, y entenderán el anterior poema. Es una especie de agradecimiento a las matemáticas].
[Nota 2: Como habrán notado, no es una poesía convencional, sino, más bien, una poesía de la vanguardia. Es algo así como la SPM. ¡Espero que os guste! Como siempre, se esperan críticas o sugerencias para mejorar].
[Nota 3: La sección de matemáticas, debido a algunos factores, quedará aparcada por un tiempillo].